« Irrité et en colère, j’avais pensé battre l’alarum et exhorter à une guerre sans relâche », écrivait le poète américain Walt Whitman. « Mais bientôt mes doigts m’ont échoué, mon visage s’est affaissé et je me suis résigné, Pour m’asseoir près des blessés et les apaiser, ou regarder silencieusement les morts.”

Une fois champion de la guerre de Sécession, les observations de Whitman sur les blessés et les mourants des deux côtés du conflit ont irrévocablement modifié sa compréhension de sa nation.

Maintenant dans sa troisième saison, « Poetry in America » de PBS, qui se concentre sur un poème américain emblématique chaque épisode, examine “The Wound-Dresser », écrit par le célèbre poète.

En épisodes de 25 minutes, “Poetry in America » explore comment l’histoire de notre nation recoupe et influence la parole écrite et notre compréhension de ce que signifie être américain.

Whitman, qui a passé la seconde moitié de la guerre de Sécession comme infirmier non rémunéré, a été attiré dans les hôpitaux après que son jeune frère, George, a été blessé à la bataille de Fredericksburg en décembre 1862.

Ému par la blessure de son frère — un éclat d’obus au menton — le gentil poète passa des centaines d’heures à rendre visite aux soldats de l’Union blessés en convalescence dans les hôpitaux de Washington, D.C. pendant la guerre.

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Whitman était, en tant qu’auteur Milton Bagby écrit, « plus de strip-teaseuse de bonbons d’âge moyen que d’infirmière médicale”, mais ses visites sont restées un point lumineux pour ceux qui étaient en convalescence. Grâce à ses maigres revenus, Whitman acheta des bonbons, du tabac, des fruits et des magazines pour les hommes et aida à écrire chez eux des lettres de soldats blessés.

Sa poésie, plus tard publiée dans les volumes Robinets à Tambour et Jours Spécimen, cimenté son statut de célébrité et a donné de la voix à la blessure profonde qu’était la guerre de Sécession qui a laissé une jeune nation sous le choc pendant des décennies.

Eliza New accueille, et est rejointe par le dramaturge Tony Kushner, le compositeur Matthew Aucoin et l’historien Drew Faust, entre autres, pour discuter de la façon dont le traumatisme de la guerre de Sécession a façonné l’histoire américaine.

Diffusée chaque semaine sur PBS, la série est disponible en streaming gratuitement sur PoetryInAmerica.org.

Lisez le poème complet ci-dessous:

1

Un vieil homme se penchant je viens parmi de nouveaux visages,

Des années à regarder en arrière pour répondre aux enfants,

Viens nous dire le vieil homme, comme des jeunes hommes et des jeunes filles qui m’aiment,

(Arous’d et en colère, j’avais pensé battre l’alarum, et exhorter une guerre implacable,

Mais bientôt mes doigts m’ont échoué, mon visage s’est affaissé et je me suis résigné,

S’asseoir près des blessés et les apaiser, ou regarder silencieusement les morts 😉

Des années de ces scènes, de ces passions furieuses, de ces chances,

Des héros inégalés, (un camp était-il si courageux? l’autre était tout aussi courageux 😉

Soyez à nouveau témoin, peignez les armées les plus puissantes de la terre,

De ces armées si rapides si merveilleuses qu’est-ce qui vous a vu nous dire ?

Qu’est-ce qui vous reste le plus récent et le plus profond? de curieuses paniques,

Des combats acharnés ou des sièges énormes que reste-t-il le plus profond?

2

O jeunes filles et jeunes hommes que j’aime et qui m’aiment,

Ce que tu demandes de mes jours, ce sont les plus étranges et soudains que tes conversations rappellent,

Alerte soldat J’arrive après une longue marche couverte de sueur et de poussière,

Au moment opportun, je viens, plonge dans le combat, crie fort dans la précipitation de la charge réussie,

Entrez dans les œuvres du captur — pourtant, comme une rivière qui coule rapidement, elles s’estompent,

Ils passent et sont partis ils s’estompent – Je ne m’attarde pas aux périls des soldats ni aux joies des soldats,

(Les deux je me souviens bien — beaucoup de difficultés, peu de joies, mais j’étais content.)

Mais dans le silence, dans les projections de rêves,

Alors que le monde du gain, de l’apparence et de la joie continue,

Si vite ce qui est oublié, et les vagues lavent les empreintes du sable,

Avec les genoux articulés qui reviennent, j’entre dans les portes, (tandis que pour toi là-haut,

Qui que vous soyez, suivez sans bruit et ayez un cœur fort.)

Portant les bandages, l’eau et l’éponge,

Droit et rapide à mes blessés je vais,

Où ils se trouvent sur le sol après la bataille,

Où leur sang inestimable rougit l’herbe, le sol,

Ou aux rangées de la tente de l’hôpital, ou sous le toit de l’hôpital,

Aux longues rangées de lits de haut en bas de chaque côté, je reviens,

À chacun l’un après l’autre, je m’approche, pas un ne me manque,

Un préposé suit tenant un plateau, il porte un seau à ordures,

Bientôt rempli de chiffons et de sang coagulés, vidé et rempli à nouveau.

Je continue, je m’arrête,

Avec les genoux articulés et la main ferme pour panser les plaies,

Je suis ferme avec chacun, les douleurs sont vives mais inévitables,

On se tourne vers moi ses yeux séduisants – pauvre garçon! Je ne t’ai jamais connu,

Pourtant, je pense que je ne pourrais pas refuser ce moment de mourir pour vous, si cela vous sauvait.

3

On, on y va, (portes ouvertes du temps! ouvrez les portes de l’hôpital!)

La tête écrasée que je m’habille, (pauvre main folle ne déchire pas le bandage,)

Le cou de l’homme de cavalerie avec la balle à travers et à travers j’examine,

Dur la respiration hochet, déjà assez émaillé l’œil, mais la vie se débat durement,

(Viens douce mort! sois persuadé Ô belle mort!

Dans la miséricorde, venez vite.)

Du moignon du bras, la main amputée,

Je défait la charpie coagulée, enlève la boue, lave la matière et le sang,

De retour sur son oreiller, le soldat se penche avec le cou courbé et la tête qui tombe sur le côté,

Ses yeux sont fermés, son visage est pâle, il n’ose pas regarder le moignon ensanglanté,

Et n’a pas encore regardé dessus.

J’habille une plaie sur le côté, profonde, profonde,

Mais un jour ou deux de plus, pour voir le cadre tout gaspillé et en train de couler,

Et le visage jaune-bleu voir.

J’habille l’épaule perforée, le pied avec la blessure par balle,

Nettoyez celui avec une gangrène rongeante et putride, si écœurante, si offensante,

Pendant que le préposé se tient derrière moi en tenant le plateau et le seau.

Je suis fidèle, je ne donne pas,

La cuisse fracturée, le genou, la blessure à l’abdomen,

Ceux-ci et plus encore, je m’habille avec une main impassible, (mais au fond de ma poitrine un feu, une flamme brûlante.)

4

Ainsi en silence dans les projections des rêves,

En revenant, en reprenant, je me fraie un chemin à travers les hôpitaux,

Les blessés et les blessés que je pacifie avec une main apaisante,

Je suis assis près de l’agitation toute la nuit noire, certains sont si jeunes,

Certains souffrent tellement, je me souviens de l’expérience douce et triste,

(Beaucoup de bras d’amour d’un soldat autour de ce cou se sont croisés et se sont reposés,

Beaucoup de baisers de soldat habitent sur ces lèvres barbues.)